...Tu e a tua estagnação. Tu e a tua merda lamacenta, tu o teu paúl. Tu e as tuas noites e tardes, os teus momentos de anacronia, um tempo estagnado num tempo indescritível, imensurável e indiscernível. Sentas-te comigo no mesmo sítio que eu, envolves-me nesse torpor irreconhecível, sem prenúncio nem aviso, a ponto de não saber sequer de onde vem. Isto é bílis negra, daquela antiga de que nunca ninguém mais falou. É de repente, de um momento para o outro, entrar no zen errado, por engano - enganei-me na porta sem sequer abrir nenhuma. Tu abriste-a por mim... Ou antes: abriste-a tu por mim?
  Fico eu nesta nostalgia do presente, sem acção nem reacção, sem reacção porque não houve acção para poder reagir! Esta densificação do ar que me envolve e que me limita, asfixiante, os movimentos. Foste tu? Foste tu que me provocaste esta resiliência imbecil?
  Tudo é mais estranho quando não sei se foste tu, nem sequer se tu não és a presença mais constante de mim mesmo. Hei de te chamar tu? Eu? É melhor não chamar nada, não te vá eu invocar. Ou invocar-me, sei lá! Além de que tu, a seres tu, és tanta gente... Mas o sujeito não importa, o predicado é o mesmo: 2007 não acabará jamais. São cacos de mim próprio. Mas sem heterónimos nenhuns a embelezar a coisa.

 Estrudes bate com a enxada,
bate, bate com a enxada as rugas de Estrudes,
de onde pendem lânguidas lianas de um musgo
que entesa como canas de pesca,
roçam o chão deixando as marcas de caminho-de-ferro do psicadelismo
e ela diz coisas incompreensíveis e ela depenica alegremente a bolacha do suor amassado das regras gramaticais.

Pendem verbos entrelaçados nas lianas da barba de Estrudes que bate com a enxada.
Enxada.
Bate, bate sem parar.
Bate, bate, com doçura de mãe, o cabo brota da enxada, da pele de Estrudes, que bate com a enxada.
Bate, bate com a enxada. Enxada na terra,
bate bate Estrudes com doçura de liana que se masca
enquanto se ouvem histórias à lareira,
com as rugas que bate bate com a enxada com rugas que batem batem nas lianas da enxada,

com a Estrudes que pensa enquanto dorme, com as rugas do musgo do esquecimento, das ideias mais longínquas que assolam no ser da pradaria interior. Bate. Bate. Bate sem saber.

  Como diria o LF, Wake up and smell the coffee... Ainda não dormi, nem me parece que o vá fazer hoje, mas sempre em frente... No covil...

  Já de há um tempito mas lembrei-me dela... e a culpa é da Pigs dos Pink Floyd!

Há dias de merda.

P,

  A silenciosa existência vai-se arrastando, lentamente rastejando pelo ar, lança amarras na minha consciência, puxa repuxa os meus cabelos ou qualquer outra coisa de alguém à qual se possa agarrar, vai preenchendo o espaço de um alegre e parvo riso que pinta de negro as superfícies e o éter, qualquer coisa onde toque. É o Rei Midas, é o Rei Midas! É o Rei Midas mas ao invés do ouro é isto, é esta espera, é este escuro, é esta interrogação de como será que é dentro do escuro, onde não vejo, onde não sei sequer se existe alguma coisa. E eu vou adubando, e vou regando, e adubando e regando, pelo meio de telefonemas, trabalhos, noites, guerras, viagens, risadas e falsas esperanças.